- Você acredita em valentia?
- Gosto de ver a valentia em tudo: pássaros, reptéis, humanos.
- Por quê?
- Por quê? Me faz sentir bem. É uma questão de estilo diante da falta total de sorte.
- Gosto de ver a valentia em tudo: pássaros, reptéis, humanos.
- Por quê?
- Por quê? Me faz sentir bem. É uma questão de estilo diante da falta total de sorte.
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| — | (Charles Bukowski) |
Outro dia, fiquei pensando no mundo sem mim. Há o mundo continuando a fazer o que faz. E eu não estou lá. Muito estranho. Penso no caminhão do lixo passando e levando o lixo e eu não estou lá. Ou o jornal jogado no jardim e eu não estou lá para pegá-lo. Impossível. E pior, algum tempo depois de estar morto, vou ser verdadeiramente descoberto. E todos aqueles que tinham medo de mim ou me odiavam vão subitamente me aceitar. Minhas palavras vão estar em todos os lugares. Vão se formar clubes e sociedades. Será nojento. Será feito um filme sobre a minha vida. Me farão muito mais corajoso e talentoso do que sou. Muito mais. Será suficiente para fazeros deuses vomitarem. A raça humana exagera em tudo: seus heróis, seus inimigos, sua importância.
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| — | O mundo sem mim, Charles Bukowski (via subsistir) |
Toda manhã ao acordar ela vestia suas dores. Seu casaco carregado de decepções. O vestido negro, pesado. Não se lembrara a ultima vez que usou trajes suaves. Fazia tempo que não via a luz. As botas de tormenta. Sabia que ia pisar na felicidade. Colocara na bolsa todo o sofrimento. Pesava chumbo. Café amargo adoçado com gotas de ácido sulfúrico pra matar o que a matava por dentro. Inútil. O cigarro pra adiantar a ida. No banheiro se olha no espelho e só consegue enxergar todas as cicatrizes que a vida lhe deixou. Seca. Não chora. Estagnada. Sem vontades. Sem coragem. Não queria sair de casa pra não se deparar com pessoas desinteressantes, com assuntos tolos. Outro trago. Mais café. A espera é tortuosa. Todos esperando a felicidade. Ela a morte. Ao sair de casa, o vento não consegue ser mais frio que seus sentimentos. Começa a caminhar e sabe que mais um dia decepcionante lhe aguarda. Outro trago. Mais café. Mais solidão. Menos vida.
Há bastante deslealdade, ódio, violência, absurdo no ser humano comum para suprir qualquer exército em qualquer dia. E o melhor no assassinato são aqueles que pregam contra ele. E o melhor no ódio são aqueles que pregam amor, e o melhor na guerra, são aqueles que pregam a paz. Aqueles que pregam Deus precisam de Deus, aqueles que pregam paz não têm paz, aqueles que pregam amor não têm amor. Cuidado com os pregadores, cuidado com os sabedores. Cuidado com aqueles que estão sempre lendo livros. Cuidado com aqueles que detestam pobreza ou que são orgulhosos dela. Cuidado com aqueles que elogiam fácil, porque eles precisam de elogios de volta. Cuidado com aqueles que censuram fácil, eles têm medo daquilo que não conhecem. Cuidado com aqueles que procuram constantes multidões, eles não são nada sozinhos. Cuidado com o homem comum, com a mulher comum, cuidado com o amor deles. O amor deles é comum, procura o comum, mas há genialidade em seu ódio, há bastante genialidade em seu ódio para matar você, para matar qualquer um. Sem esperar solidão, sem entender solidão eles tentarão destruir qualquer coisa que seja diferente deles mesmos.
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| — | Charles Bukowski (via subsistir) |
Gostava mais quando conseguia imaginar grandeza nos outros, mesmo que nem sempre houvesse.
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| — | Charles Bukowski (via tempodasflores) |
Não, meu coração não é maior que o mundo.
É muito menor.
Nele não cabem nem as minhas dores.
Por isso gosto tanto de me contar.
Por isso me dispo,
Por isso me grito,
por isso frequento os jornais, me exponho cruamente nas livrarias:
preciso de todos.
É muito menor.
Nele não cabem nem as minhas dores.
Por isso gosto tanto de me contar.
Por isso me dispo,
Por isso me grito,
por isso frequento os jornais, me exponho cruamente nas livrarias:
preciso de todos.
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| — | Carlos Drummond de Andrade (via coffeandcigarettestoday) |
Eu vou me lembrar de seu quarto pequeno, a sensação que você me dava, a luz na janela, seus discos, seus livros, nosso cafés, nossas tardes, nossas noites, nossos corpos derramados juntos, de dormir com você, das pequenas correntes de ar que fluíam, imediato e para sempre, sua perna minha perna, seu braço meu braço, seu sorriso e o seu calor que me fizeram rir novamente.
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| — | (Charles Bukowski) |
